la notte brava produce pensieri di rottura

Ma cosa cazzo leggi?

Io ti odio, lettore-della-domenica.

Chiudi questo libro e alzati. Non c'è niente da leggere.

perchè non c'è niente da leggere perchè non riesco a sopportare il peso dei vostri nasi sulle mie pagine perchè siete lettori ipocriti che leggete il bene e fate il male perchè vorrei proprio sapere cosa fa tua moglie adesso che ti sei comprato la jeep nuova nuova e ci monti l'autoradio perchè vi fate ubriacare dalla televisione perchè buttate il cane per strada convinti che tanto sopravviverà perchè le bestie siete voi e lui (il cane) lo sa (cazzo se lo sa) perchè questa città se ne sta andando a puttane e voi ci siete dentro e non muovete un dito perchè siete stanchi della politica perchè non credete più nello Stato perchè lo Stato se ne fotte di voi perchè allo stadio vi ammazzate perchè votate a destra cazzo

perchè io lo so che votate a destra

e perchè se uso la punteggiatura vi rendo la vita troppo facile.

e io voglio rendervela difficile.

difficile.

scritto, arrotolato e ficcato in bottiglia da l.uomo.del.libro | novembre 28, 2007 01:55 | commenti (3)
---------------------------------------------------------------------------

ilgiornodopo. il feto scalcia

L'Uomo del Libro forse non è mai uscito dal libro.
Forse non ne sono mai uscito. Porcaputtana.

E' un'eterna fuga questa, e ho gambe troppo lente, muscoli sfiatati, occhiali sbagliati, polmoni secchi e ho una paura del cazzo ed è questa la verità.
Sono uscito dal libro e forse no. A volte l'Autore (gli dèi lo maledicano per il resto dei suoi giorni in vita e anche per il resto, se mai ci sara un "Resto"!) l'Autore gioca con me, il suo personaggio. Prende i fili e li muove, così, come muovi una barbie, come una cosa morta che ti piacerebbe fosse viva, lì nel tuo mondo, a prendersi gioco al posto tuo delle tue disgrazie piccole piccole.
Ma io sono vivo!
Autore, è questo che non hai capito.
Autore, c'è un particolare piccolo e raccapricciante che ti manca, Autore.
Autore, c'è stata una svista, una distrazione, un aprirsi e chiudersi di palpebra.
Cioè, sono vivo.
Stai giocando col personaggio sbagliato, io mi picchio le mani in faccia e sento male, mi strappo i capelli e il dolore mi fa lacrimare, sono vivo.

Quando il vino della sera prima era roba scadente da 1 euro, anch'io mi sveglio col malditesta.
E anche quando la sigaretta che dimentichi accesa a consumarsi tra le dita e la brace inesorabile percorre quel millimetro che ti fa bruciare la pelle, ebbene brucia pure a me la pelle.
Proprio quel lembo di pelle delicata che c'è nell'incavo dell'indice e del medio.
Brucia, lo so.
A volte si può anche creare la bollicina, quella col liquido trasparente.
Trasparente.

scritto, arrotolato e ficcato in bottiglia da l.uomo.del.libro | agosto 12, 2007 22:40 | commenti (6)
---------------------------------------------------------------------------

Anni dopo - "Lo sapevo che sarebbe successo"

Per leggere questo blog non devi andare di fretta.
Se hai fretta, se hai altre finestre del tuo bravo browser aperte su altri siti o blog o eccetera, allora chiudi subito questa. Non fa per te.
Questo è un post (un blog) per gente che non ha fretta di fare un cazzo.

Mangio tre patate tagliate sottili, messe in un tegame con poco olio, vino bianco, origano, sale e olio extravergine. Il forno a 200 e i minuti a quaranta. Mangio le patate e sopra le finestre viene giù un casino d'acqua. Sta piovendo anche qui.
Bene.
Fai finta che mentre stai leggendo chiudi gli occhi. Non chiuderli per davvero perchè altrimenti saresti un cretino. Fai solo finta.

Prova ad essere me, mio lettore strappa-lacrime.
Prova.

Pioggia a singhiozzi, io che finisco le patate e ho l'unico problema di trovare dove incasellare il piatto sporco tra gli altri piatti sporchi nel lavello.
Il momento è drammatico e non lo faccio per scrivere. E' vero.
Ritorno al PC che respira come una bestia elettrica.
Il vino stasera è bianco. Fa degli strani riflessi tra il vetro del bicchiere e la lampadina.
Guardo questi riflessi.

Poi li guardo di nuovo.

Poi capisco una cosa: io sono di nuovo nel Libro.

........PAUSA  TEATRALE.........

Io, Dick Testadicazzo, che non ha desiderato altro da anni ormai che uscire-fuggire dal Libro, adesso mi ritrovo di nuovo tra le pagine-mamma del mio libro.
E' vero o è solo il vino che sta giocando con la mia mente disinvolta?

scritto, arrotolato e ficcato in bottiglia da l.uomo.del.libro | agosto 10, 2007 23:13 | commenti (2)
---------------------------------------------------------------------------

anni dopo il giorno X (cioè il giorno in cui riuscii a quattrozampe a uscire dal libro)

il disegno è qui: http://www.thebest3d.com/dogwaffle/dotm/nBT/godessofsadness.jpg

Comunque non va bene.
Ci sono cose distorte quaggiù da voi, cose che sembrano radici senza linfa, roba da uscirci pazzi per capire.
Vivo in un appartamento in fitto, poster pubblicitari seimetri per tremetri mi sovrastano il campo visivo, banche che vendono soldi e interessi a povera gente, persone morte di fame sbattute a marcire in galera per una rapina da 500 euro e altre persone che rubano milioni di euro lasciate libere, libere di diventare famosi personaggi televisivi, libere di lanciare nuovi modelli di occhiali e profumi griffati. Io non lo capisco questo posto, davvero.
A volte dormo e quando dormo a volte sogno. E in qualche sogno ti vedo, mio lettore malato-di-vita. Ti vedo prelevare affezioni come fossero dobloni in una cassaforte, ti vedo innamorarti a rate, tornare a casa vuoto come sacchi della spazzatura nuovi nuovi di supermercato.
Non lo so se voglio tornare nel Libro.
Anzi, lo so.

 

scritto, arrotolato e ficcato in bottiglia da l.uomo.del.libro | agosto 02, 2007 20:06 | commenti (3)
---------------------------------------------------------------------------